Всегда любил пепел. Нежно так, чуть тревожно. Пепел, он ведь такой... Так мягко, так охотно льнет к ладоням, оставляя невесомые следы, пушистым облаком окутывая при малейшем неосторожном движении. Пепел как снег, в нем легко утонуть и забыться. До весны.
Осыпаясь бархатными хлопьями, в огнях зажженных свеч неторопливо один за другим сгорают листы чужой истории. Там давно нет уже ничего, что всколыхнуло бы воспоминания. Там не за что цепляться. Да и не хочется. А видеть пепел - да.